Noche de Reyes

He leído poco hoy, apenas un par de páginas mientras esperaba a la secadora en la lavandería. 

Una entrevista al excapo Michael Franzese realizada por Dj Vlad. «Crecí odiando a la policía». Aún escucho el eco de su sentencia. Más adelante, en el transcurso de la conversación, narra cómo los seguimientos a su padre por parte del FBI eran abiertos, y no encubiertos, como se conciben en la actualidad. Asegura que siempre había un coche de policía en la puerta de su casa. No dejo de pensar en el personaje durante un buena parte del día. Sobrevivir a la mafia y no ser repudiado por aquella no es cosa baladí. Leo los comentarios del vídeo y el criterio unánime es de alabanza. Todos coinciden en lo prodigioso de la hazaña de Franzese. 

A última hora me he acercado a comprar ropa de cama; la tienda estará como a unos trescientos metros de la casa. Un par de puertas antes de la tienda, una librería de libros usados en el bajo de un edificio centenario. Ha sido toda una sorpresa. He entrado y estaba bastante bien nutrida. 

—Buenas tardes, ¿tienes algo de Filosofía?

—Sí, pero está todo un poco mezclado. Llevamos quince días abiertos. 

He visto hasta un título de Cioran, ahora no recuerdo cual. Psiquiatría, Historia, Psicología, Filosofía...

Nada más salir me he imaginado entablando amistad con el librero. Es algo mayor que yo; poco. Tenía un bigote prominente y moldeado. Aún me cuesta creer que haya visto ese oasis en mitad del desierto.

Es noche de Reyes. He escrito algo a mano para mañana en una tarjeta. Unas palabras emotivas para una jornada siempre entrañable. 

Jesús de la Palma 


Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Yo no soy malo (ficción narrativa)

Imagen
El monólogo interior no me aflige. Convivo con él con la más absoluta naturalidad, a la manera de esos médiums que cohabitan con los fantasmas, como en una suerte de comuna platónica. A menudo me pregunto cuándo empezó todo, y en cada ocasión obtengo una respuesta distinta, lo que no es impedimento para que siempre termine encontrando el camino de vuelta a lo que considero que más se acerca a la verdad. Todo pudo empezar cuando, siendo muy chico, y ante una de las regañinas de turno, le repliqué a mi padre que yo tenía mis derechos.  Como ni determinista ni existencialista, no considero que no pudiera haber cambiado de alguna manera mi destino; no obstante, no me cabe duda de que tanto el carácter como las circunstancias influyeron de manera decisiva en quien me terminé convirtiendo. Me gustaría poder contar una historia en la que no hubiera pasado nada; pasearme por los aledaños de los acontecimientos y detenerme en cada detalle; describir cada esquina y cada pilar, cada pared, cada b
Leer más

Lecturas nocturnas

Imagen
Hay noches, como la de hoy, en las que estoy demasiado cansado para seguir el hilo de la lectura que tengo entre manos, sobre todo si es una lectura compleja, de ordinario filosófica. Pero sucede que tampoco me puedo ir a dormir sin leer un par de páginas; si quiera unas líneas. En noches así solo me apetecen los diarios abiertos al azar o temas muy concretos en los que más o menos ando versado; a estos últimos acudo a libros ya leídos y que por lo tanto tienen anotaciones que me guían hacia lo que estimo más relevante. Esta noche he cogido los “Diarios” de Pizarnik y “La esquizofrenia incipiente”, de Klaus Conrad. La esquizofrenia (o más acertadamente, las esquizofrenias) es una enfermedad que me preocupa, por la que siento un profundo interés, quizá porque tenga mucha más relación con la realidad no esquizofrénica de lo que se piensa, pues todo brote psicótico tiene un detonante, una motivación. En cuanto a los diarios, me gusta ir al día en curso y ver lo que allí escribieron unos u
Leer más

“Fresas salvajes”, “Olive Kitteridge” y “Panza de burro”

Imagen
—Me da igual morirme —dijo el hombre—. Pero no me deje aquí solo.  —A mí también me da igual morirme. De hecho, me gustaría, siempre que sea rápido. Elizabeth Strout, “Olive Kitteridge”.                                                              ***** “Cuando se acababa la novela y las nubes nos golpeaban el tope de la frente, a Isora le invadía una tristeza extraña, como lejana, así como un martilleo era su tristeza, como un picapinos perforando la madera piquipiquipiquipiqui y repetía me quiero quitar la vida, me quiero morir. Y lo decía así, con esas palabras, como si tuviera cincuenta años y no diez”. Andrea Abreu, “Panza de burro”.                                                               ***** El fotograma pertenece a “Fresas salvajes”, de Ingmar Bergman.
Leer más