Sobre motes y apelativos

Lo llamo mi tesorito desde hace unos días. Tesorito lindo y mi tesorito precioso. A las personas y animales que quiero y he querido a lo largo de mi vida los he llamado y los llamo con apelativos cariñosos. La primera vez que lo hice fue con mi abuela materna. Era yo muy chico y me inventé un prefijo de la nada: surca. De modo que surcabuela esto, surcabuela lo otro. A unos gatitos que tuvimos cuando vivimos en Gran Canaria, Muy mal. Muy mal, para arriba, muy mal, para abajo, y venían todos corriendo. A mí me pusieron un mote unos niños del colegio, que tenían muy mala leche, y por llevar un día una sudadera con tres rayas blancas horizontales sobre un fondo azul, me comenzaron a llamar esqueleto. Tendría unos siete años. Había dos hermanos que eran muy resabiados, y a otro niño, que por el flequillo lo llamaban sartén, y a mí, nos pusieron a pelear. A mí me dijeron que aquel me había llamado esqueleto a mis espaldas, y a aquel le fueron con el mismo cuento de mí, pero con sartén. De modo que saltamos la verja de la Iglesia de Santa Ana, en Plaza Nueva, porque el colegio estaba al lado, y le puse un ojo morado a Miguel, que era Migue. Y por la tarde fueron sus padres a mi casa a quejarse a los míos. Desde entonces nunca he entendido, ni tampoco lo hacía entonces, que se le pusieran motes con sorna a la gente. 

Jesús de la Palma 


Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Yo no soy malo (ficción narrativa)

Imagen
El monólogo interior no me aflige. Convivo con él con la más absoluta naturalidad, a la manera de esos médiums que cohabitan con los fantasmas, como en una suerte de comuna platónica. A menudo me pregunto cuándo empezó todo, y en cada ocasión obtengo una respuesta distinta, lo que no es impedimento para que siempre termine encontrando el camino de vuelta a lo que considero que más se acerca a la verdad. Todo pudo empezar cuando, siendo muy chico, y ante una de las regañinas de turno, le repliqué a mi padre que yo tenía mis derechos.  Como ni determinista ni existencialista, no considero que no pudiera haber cambiado de alguna manera mi destino; no obstante, no me cabe duda de que tanto el carácter como las circunstancias influyeron de manera decisiva en quien me terminé convirtiendo. Me gustaría poder contar una historia en la que no hubiera pasado nada; pasearme por los aledaños de los acontecimientos y detenerme en cada detalle; describir cada esquina y cada pilar, cada pared, cada b
Leer más

Lecturas nocturnas

Imagen
Hay noches, como la de hoy, en las que estoy demasiado cansado para seguir el hilo de la lectura que tengo entre manos, sobre todo si es una lectura compleja, de ordinario filosófica. Pero sucede que tampoco me puedo ir a dormir sin leer un par de páginas; si quiera unas líneas. En noches así solo me apetecen los diarios abiertos al azar o temas muy concretos en los que más o menos ando versado; a estos últimos acudo a libros ya leídos y que por lo tanto tienen anotaciones que me guían hacia lo que estimo más relevante. Esta noche he cogido los “Diarios” de Pizarnik y “La esquizofrenia incipiente”, de Klaus Conrad. La esquizofrenia (o más acertadamente, las esquizofrenias) es una enfermedad que me preocupa, por la que siento un profundo interés, quizá porque tenga mucha más relación con la realidad no esquizofrénica de lo que se piensa, pues todo brote psicótico tiene un detonante, una motivación. En cuanto a los diarios, me gusta ir al día en curso y ver lo que allí escribieron unos u
Leer más

“Fresas salvajes”, “Olive Kitteridge” y “Panza de burro”

Imagen
—Me da igual morirme —dijo el hombre—. Pero no me deje aquí solo.  —A mí también me da igual morirme. De hecho, me gustaría, siempre que sea rápido. Elizabeth Strout, “Olive Kitteridge”.                                                              ***** “Cuando se acababa la novela y las nubes nos golpeaban el tope de la frente, a Isora le invadía una tristeza extraña, como lejana, así como un martilleo era su tristeza, como un picapinos perforando la madera piquipiquipiquipiqui y repetía me quiero quitar la vida, me quiero morir. Y lo decía así, con esas palabras, como si tuviera cincuenta años y no diez”. Andrea Abreu, “Panza de burro”.                                                               ***** El fotograma pertenece a “Fresas salvajes”, de Ingmar Bergman.
Leer más