Lobos esteparios

Anoche pusimos la tele para cenar. Daban “Rambo. Acorralado, parte II”. A lo largo de los años las he visto todas, o casi todas. Aunque no puedo decir que sea un experto comentarista. Sé de la saga como de cualquier otra cosa, en un tono amateur. La saga que prefiero de Stallone es Rocky, sobre todo las primeras películas; a ella se las pongo por las nubes, y le digo que narran una preciosa historia de amor. 

C. fue a acostarse con la trama aún en marcha y me dijo que ahí no había nada de amor, que este tipo de películas eran para mí, que a ella no le decían nada. 

No me importan el trasfondo patriotero ni los elementales efectos especiales propios de la época. Advertí a una Co Bao empoderada en un tiempo en el que las mujeres en España estaban más cerca del régimen político militar anterior, y a un personaje principal fuera de la sociedad, un lobo solitario de nobles principios que vive “día a día”. Un moderno Aquiles o Ulises.

Al terminar la cinta puse el canal 24 Horas, emitían un monográfico sobre la dictadura chilena; cincuenta años del golpe de Estado que acabó con la democracia. 

Por la mañana fuimos a comprar unas cosas y a devolver otras, en la cola abrí los “Cuadernos” de Cioran en la aplicación de Kindle, los estoy leyendo así, a ratos; reparé en una frase que cierra un párrafo que a su vez narra un acontecimiento cotidiano, a saber: «La gente acostumbrada a mentir, hereditariamente falsa, es imbatible, siempre se te escapa, te aplasta con la sonrisa». 

Si me gustan las sagas de Rocky o Rambo es porque Stallone interpreta en ambas a un personaje honesto, al margen de los dictados sociales, que mide muy bien las sonrisas. 

Me atraen, en sus facetas narrativas, tanto Stallone, a través de sus alteregos Rocky y Rambo, como Cioran con sus escritos, por sus particulares caracteres de hombres al margen de la sociedad, por su condición de lobos esteparios.

Jesús de la Palma 

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Yo no soy malo (ficción narrativa)

Imagen
El monólogo interior no me aflige. Convivo con él con la más absoluta naturalidad, a la manera de esos médiums que cohabitan con los fantasmas, como en una suerte de comuna platónica. A menudo me pregunto cuándo empezó todo, y en cada ocasión obtengo una respuesta distinta, lo que no es impedimento para que siempre termine encontrando el camino de vuelta a lo que considero que más se acerca a la verdad. Todo pudo empezar cuando, siendo muy chico, y ante una de las regañinas de turno, le repliqué a mi padre que yo tenía mis derechos.  Como ni determinista ni existencialista, no considero que no pudiera haber cambiado de alguna manera mi destino; no obstante, no me cabe duda de que tanto el carácter como las circunstancias influyeron de manera decisiva en quien me terminé convirtiendo. Me gustaría poder contar una historia en la que no hubiera pasado nada; pasearme por los aledaños de los acontecimientos y detenerme en cada detalle; describir cada esquina y cada pilar, cada pared, cada b
Leer más

Lecturas nocturnas

Imagen
Hay noches, como la de hoy, en las que estoy demasiado cansado para seguir el hilo de la lectura que tengo entre manos, sobre todo si es una lectura compleja, de ordinario filosófica. Pero sucede que tampoco me puedo ir a dormir sin leer un par de páginas; si quiera unas líneas. En noches así solo me apetecen los diarios abiertos al azar o temas muy concretos en los que más o menos ando versado; a estos últimos acudo a libros ya leídos y que por lo tanto tienen anotaciones que me guían hacia lo que estimo más relevante. Esta noche he cogido los “Diarios” de Pizarnik y “La esquizofrenia incipiente”, de Klaus Conrad. La esquizofrenia (o más acertadamente, las esquizofrenias) es una enfermedad que me preocupa, por la que siento un profundo interés, quizá porque tenga mucha más relación con la realidad no esquizofrénica de lo que se piensa, pues todo brote psicótico tiene un detonante, una motivación. En cuanto a los diarios, me gusta ir al día en curso y ver lo que allí escribieron unos u
Leer más

“Fresas salvajes”, “Olive Kitteridge” y “Panza de burro”

Imagen
—Me da igual morirme —dijo el hombre—. Pero no me deje aquí solo.  —A mí también me da igual morirme. De hecho, me gustaría, siempre que sea rápido. Elizabeth Strout, “Olive Kitteridge”.                                                              ***** “Cuando se acababa la novela y las nubes nos golpeaban el tope de la frente, a Isora le invadía una tristeza extraña, como lejana, así como un martilleo era su tristeza, como un picapinos perforando la madera piquipiquipiquipiqui y repetía me quiero quitar la vida, me quiero morir. Y lo decía así, con esas palabras, como si tuviera cincuenta años y no diez”. Andrea Abreu, “Panza de burro”.                                                               ***** El fotograma pertenece a “Fresas salvajes”, de Ingmar Bergman.
Leer más