El niño más bonito del mundo

Hoy es el segundo cumplemés de Manuel Abril. Está gordito y yo lo llamo “mi gordito”, además de “mi príncipe azul” y “el niño más bonito del mundo”.

En el primer biberón del día, eructito y pedete de metralleta con sorpresa. Siempre que los termina le pido un eructito: «Dale un eructito a papá».

La RAE recoge el término “pituso”, pero también lo llamo “pitusino” o “pitusillo”. Y también le digo que «este niño es mío, para mí solito». Y le pregunto quién lo ha traído a esta casa, y le respondo con otra pregunta: «¿Una cigüeña?».

Le doy muchos besos y lo mezo; anoche se quedó dormido en mis brazos con este juego cruzado.

Para mí es el niño más bonito del mundo, aunque sé que todos los bebés son los niños más bonitos del mundo. No hay un bebé más guapo que otro. Pero, claro, ¿qué va a decir un padre?

Ayer fue con su mamá a una reunión de lactancia y cuando salieron le pregunté a ella si no era el bebé más guapo de todos. Ella me respondió lo que yo ya sabía: que todos eran muy bonitos. 

Todos los bebés son los más bonitos del mundo, y sagrados por derecho divino. De la sociedad espartana hemos heredado la educación pública, pero hemos superado su plan de eugenesia, porque no hay un bebé más bonito que otro.

Jesús de la Palma 


Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Yo no soy malo (ficción narrativa)

Imagen
El monólogo interior no me aflige. Convivo con él con la más absoluta naturalidad, a la manera de esos médiums que cohabitan con los fantasmas, como en una suerte de comuna platónica. A menudo me pregunto cuándo empezó todo, y en cada ocasión obtengo una respuesta distinta, lo que no es impedimento para que siempre termine encontrando el camino de vuelta a lo que considero que más se acerca a la verdad. Todo pudo empezar cuando, siendo muy chico, y ante una de las regañinas de turno, le repliqué a mi padre que yo tenía mis derechos.  Como ni determinista ni existencialista, no considero que no pudiera haber cambiado de alguna manera mi destino; no obstante, no me cabe duda de que tanto el carácter como las circunstancias influyeron de manera decisiva en quien me terminé convirtiendo. Me gustaría poder contar una historia en la que no hubiera pasado nada; pasearme por los aledaños de los acontecimientos y detenerme en cada detalle; describir cada esquina y cada pilar, cada pared, ca...
Leer más

“Fresas salvajes”, “Olive Kitteridge” y “Panza de burro”

Imagen
—Me da igual morirme —dijo el hombre—. Pero no me deje aquí solo.  —A mí también me da igual morirme. De hecho, me gustaría, siempre que sea rápido. Elizabeth Strout, “Olive Kitteridge”.                                                              ***** “Cuando se acababa la novela y las nubes nos golpeaban el tope de la frente, a Isora le invadía una tristeza extraña, como lejana, así como un martilleo era su tristeza, como un picapinos perforando la madera piquipiquipiquipiqui y repetía me quiero quitar la vida, me quiero morir. Y lo decía así, con esas palabras, como si tuviera cincuenta años y no diez”. Andrea Abreu, “Panza de burro”.                                                       ...
Leer más

Cuajo

Ayer, jugando con el bebé, me vomitó en la cara. Se acababa de tomar el biberón y ella llevaba un rato advirtiéndomelo. Me pidió que no me moviera, porque estábamos muy graciosos, y nos hizo una foto en la que yo salgo riendo y pringado de cuajo. La cara de él es de estupefacción, y de lo más tierna y cómica, pues el juego se paró de pronto y parecía no entender nada. De fondo sonaba “Canas de viajar”, en La 2 de televisión, el programa conducido por el arquitecto y esteta chileno Federico Sánchez, donde mostraron, de forma didáctica y amable, varios de los sellos de identidad arquitectónicos de Segovia y Tenerife.  Jesús de la Palma 
Leer más